Il y a une phrase que j’entends souvent dans les clubs d’escrime :
“Je sais que je suis meilleur que lui. Je ne sais pas pourquoi je perds.”
Et son exact opposé :
“Je savais que je n’avais aucune chance. Et j’ai gagné.”
Ces deux phrases résument l’essentiel de ce que je travaille avec les escrimeurs. Pas la technique. Pas la tactique. L’état intérieur dans lequel tu entres en piste — et celui dans lequel tu restes, point après point.
Le piège du match “facile”
Quand tu arrives face à un adversaire que tu domines techniquement, la tentation économique est réelle — pourquoi s’épuiser ? Mais ce n’est pas le vrai danger.
Le vrai danger est émotionnel. Et il est plus subtil.
Si tu te considères supérieur et que l’adversaire te résiste — que se passe-t-il en toi ? Le score commence à raconter une histoire que tu n’avais pas prévue. Chaque point perdu devient une information sur toi. Une remise en question de ce que tu croyais être.
L’ego entre en piste. Et l’ego, sous pression, se contracte.
Tu ne joues plus librement. Tu commences à protéger l’image — celle du favori qui ne doit pas perdre. L’engagement se durcit ou se ferme. Dans les deux cas, tu n’es plus dans le match. Tu es dans la gestion de ce que ce match dit de toi.
Le match facile ne devient difficile que quand tu as quelque chose à perdre à l’intérieur.
Ce que je travaille avec mes athlètes, c’est la capacité à dissocier complètement le résultat de la valeur personnelle. Pas comme un concept. Comme un état réel, disponible en compétition. Quand cette dissociation est installée, la supériorité perçue ne crée plus de menace intérieure — elle libère.
Le piège du match “perdu d’avance”
Face à un adversaire perçu comme plus fort, il se passe quelque chose de très précis — et rarement conscient.
Pourquoi s’engager pleinement dans un projet qui prépare une sensation d’échec ?
Le cerveau fait un calcul de protection : si je donne tout et que je perds, qu’est-ce que ça dit de moi ? Cette question est insupportable. Alors il propose une sortie de secours élégante : ne pas vraiment essayer.
On ne joue plus pour ressentir la joie de gagner. On s’adapte pour limiter l’inconfort de perdre. L’engagement baisse — pas par manque de courage, mais par mécanisme de survie identitaire.
C’est là le vrai coût de cette posture : tu ne sauras jamais ce que tu vaux vraiment face à cet adversaire. Et quelque part, tu le sais. Ce doute s’accumule.
S’engager à 100% et perdre, c’est une information. Ne pas s’engager et perdre, c’est un mensonge qu’on se raconte.
Ce que je construis avec les escrimeurs dans ces situations, c’est une identité de combat qui ne dépend pas de l’issue. Pas de la pensée positive. Une ancre réelle : je suis là pour exprimer ce que je suis, pas pour gérer ce que l’adversaire pense de moi. Quand cette ancre tient, l’engagement devient possible — quel que soit le contexte.
L’escrime est un sport de l’instant répété
L’escrime a une particularité que peu de sports partagent à ce degré : le match est une succession de moments discrets, chacun refermé sur lui-même.
Un point se joue. Il se termine. Et puis : “Allez.”
Ce “Allez” est une invitation permanente au recommencement. Mais aussi une source de pression continue.
Parce que tu peux perdre cinq points d’affilée. Et être à 100 % sur le sixième. Ou au contraire : gagner les cinq premiers et t’effondrer mentalement sur les suivants.
Ce qui compte, ce n’est pas ce qui vient de se passer. C’est l’état dans lequel tu entres au prochain “Allez”.
La gestion de l’incertitude point par point
Ce que j’enseigne, c’est une forme de réinitialisation active entre chaque point.
Pas oublier ce qui s’est passé — c’est impossible et ce n’est pas le but. Mais créer un rituel court, ancré dans le corps, qui signale au système nerveux : ce point-là est terminé. Celui-ci commence.
Ça peut être une respiration. Un mot. Un geste. Quelque chose qui t’appartient et qui a été répété à l’entraînement jusqu’à devenir automatique.
L’objectif : être physiquement et mentalement prêt au signal, pas encore en train de digérer le point précédent.
Construire une identité qui ne se limite plus
Il y a quelque chose que je rencontre souvent chez les escrimeurs de bon niveau : une définition d’eux-mêmes fondée sur leur lacunes.
“Je suis fort techniquement mais pas explosif.” “Je gère bien les matches serrés mais je lâche quand je suis devant.” “Je suis meilleur à l’entraînement qu’en compétition.”
Ces phrases sont des identités. Et les identités guident les comportements.
Ce que je propose, c’est un travail différent : identifier précisément ce qui est réellement fort chez toi, et en faire le socle.
Pas de la pensée positive. Pas de l’affirmation creuse. Un inventaire honnête de tes vraies qualités — physiques, techniques, mentales, comportementales — et une manière de les activer consciemment en match.
Cultiver ses avantages, arrêter de se battre contre soi-même
Un athlète qui se concentre sur ses manques mobilise de l’énergie pour se corriger en temps réel. C’est une charge cognitive énorme, précisément au moment où tu en as le moins.
Un athlète qui s’appuie sur ce qu’il sait faire — et qui l’assume pleinement — est en mouvement. Il n’est pas en train de se surveiller. Il est en train d’agir.
La performance n’est pas l’absence de défauts. C’est la présence pleine de ce que tu es.
Gérer son énergie : la sélectivité de l’attention
Il y a une ressource que peu d’athlètes pensent à gérer : l’attention.
Pourtant, c’est peut-être la plus limitée. Et l’escrime la sollicite de manière particulièrement intense.
En match, ton attention est tirée dans plusieurs directions en permanence :
- L’adversaire, ses habitudes, ses signaux
- Le score, le temps, la pression de l’enjeu
- Tes propres sensations, ton niveau d’énergie
- Ce que dit ton coach, ce que pensent les gens dans les gradins
Tout ça en quelques secondes entre chaque point.
Ce que je travaille avec mes athlètes, c’est une hiérarchie d’attention. Pas ignorer les informations — mais savoir lesquelles méritent de l’énergie cognitive à ce moment précis, et lesquelles sont du bruit.
Sélectionner, pas subir
La majorité des escrimeurs que j’accompagne au départ ont une attention réactive. Elle va là où quelque chose attire — une prise de bec avec l’arbitre, un public bruyant, un adversaire provocateur.
Ce qu’on construit ensemble, c’est une attention proactive. Tu décides où elle va. Et tu t’y entraînes, comme un muscle.
La différence en match est concrète : moins de dispersion, moins de fatigue décisionnelle, plus de présence dans l’action qui compte.
Ce que le travail change vraiment
Ce n’est pas un changement radical du jour au lendemain.
C’est progressif. Et c’est souvent discret — les athlètes qui avancent le plus ne deviennent pas “plus sûrs d’eux”. Ils deviennent plus stables. Moins dépendants du résultat pour se sentir en confiance. Moins déstabilisés par l’imprévu.
Ils arrivent en compétition avec quelque chose de solide à l’intérieur.
Et face à n’importe quel adversaire — supérieur, inférieur, inconnu — ils peuvent se dire, sans se mentir :
“Je suis prêt. C’est parti.”
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